Aonde se plantara esta ilusão
Colheita se abortando em dissabores
Se quando prosseguir por onde fores
Verás as fantasias que estarão

Deitadas sobre a terra, podre grão
Encharcado de sonhos sedutores
E morto, no correr dos meus amores
Eterno inverno aborta este verão.

Auspiciosamente a vida engana
E quando se imagina soberana
Desdita toma todo este caminho,

E sendo um velho e tolo sonhador
Do nada que surgi, ao nada for
Nas tramas do vazio eu já alinho.

MARCOS LOURES