Dote Raro
Não mais que este temor que nos assalta
Vestindo a hipocrisia de um futuro
Ao qual sem mais sentido algum procuro
Sem mesmo presumir a antiga malta,
Não quero este jamais na face incauta
Da sórdida expressão por sobre o muro
Do tempo em aridez, solo tão duro,
Num átimo, sedenta luta pauta.
No prazo que se faça em vã crisálida
A face resultara bem mais pálida
Na esquálida verdade que deparo,
O fardo se mostrara imensurável
E o quanto se tentara mais arável,
Transforma alguma luz em dote raro...
Marcos Loures
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