Nos velhos baluartes artes ar...
Vencidos meus propósitos, desanco...
O verbo que não vibro vem amar,
No marco que me torna basto e manco...
Porões que me empoeiras, pão pomar...
Na franja destas praias um mar branco.
Neste óstio que te ostenta és osmolar
de ferro e de granito, mesa e banco
Minha alma se aninhando em alma tua
tanta voracidade muda o norte
Se como te reclamo bela e nua
À parte deste aparte não perdôo
A vida me ressalva fundo corte.
As asas que pernoitam o meu vôo...
Nenhum comentário:
Postar um comentário