Os meninos brincando, o ribeirão!
A delícia da fruta amadurada...
Peixes fisgados, o luar, o chão...
A vida caminhando a longa estrada...
Os meninos brincando, meu sertão.
A viola tocando, enluarada,
Leves dedos solando uma canção!
A tarde não repete a caminhada!!!
Um menino cresceu, virou doutor...
O outro está trabalhando na fazenda,
Os dedos que tocavam já não sabem...
Instrumento a tocar, calejador...
Os dedos se cortando na moenda...
O riacho e a saudade já não cabem!
MARCOS LOURES
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