FUNESTA
Lograse
alguna luz quien deseara
Vivir
la inmensidad en plenitud,
Pero
en cuanto pudiera en actitud
Moldar
otra palabra, bien más clara,
La muerte
que de facto se prepara,
Es el
combo de vida en magnitud,
Muy lejos
de una ruda juventud,
Final
en mansedumbre ahora ampara.
Resulto
de una intensa tempestad,
Marcada
en fiero y fuego. Libertad
Es mera
fantasía y nada resta,
Sino
la impresión de la tardanza
De una
partida, atroz sin esperanza,
Hasta
respiración se hace funesta…
MARCOS
LOURES
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