Há pouco que escapei de uma armadilha,
Porém não vou ficar por muito tempo,
O fato de escrever me bota pilha,
É na verdade apenas passatempo.
Morrer no outono é triste, mas que faço?
Não posso mais comer nem feijoada,
Cigarros? Esquecidos nalgum maço,
Porém a boca não fica calada...
Cismando por aí, noites vazias,
Olhando bem de perto as silhuetas,
Mulheres umas santas ou vadias,
Passando em minha frente quais cometas...
Chegar de manhã cedo, neste porre.
Apenas a saudade me socorre!
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