Mis jardines
En el jardín hay tanto destruido
por la mano de un poeta tonto no válido,
sin saber que la primavera se negó a considerar
la renovación de los sueños y las transformaciones,
no siguiendo la velocidad del tiempo,
constante, pero a su vez nocivo mismo.
En el jardín donde el sueño de esperanzas putrefacto,
saludando el extremo de la tempestad inevitable
y que algún día podría ser al menos algo de esperanza.
Entré, y veo los mis despojos por rincones olvidados de la cárcel,
abortados por la anticipación inútil de una alegría
que era sólo una ilusión.
Y este pantano de lodo penetrante,
¿cuánto tengo?
Simplemente asegúrate de no
y nunca implícitas en cada línea y cada pensamiento,
gris y vacilante tono de mi locuras.
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