Alíquotas cobradas pela vida
Em vendetas comuns, amor e glória,
A farta sensação da tosca história
Há tanto sem defesas, desvalida.
Meu canto sem respostas, nesta urdida
Batalha de terrível, vã memória,
Deixando como herança a velha escória
Em cada praça, rua ou avenida.
Os vermes passeando sobre os mortos,
Os ratos invadindo velhos portos,
Num espetáculo feroz e infame,
O cálice quebrado, a luz opaca,
O passo sem sentido algum empaca,
Nuvens de insetos; rodam. Vis enxames.
MARCOS LOURES
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