Las manos
Las manos que nos ayudan
Permiten la luz nueva
Pero muchas veces, puesto
Los ojos pegados al fin.
El tipo que con frecuencia
Reproduce el tiempo,
Dejando a contraluz
El grado en que transmuta;
Y así la vida
Lápida de modo que
Manifiesta el único final,
Y cuando en la sequía
El suelo se rompió;
¿Qué semilla valdrá la pena?
Marcos Loures
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