Joguetes desta mesma ingratidão
Que os dias no futuro mostrarão,
Venenos destilados, teus e meus,
Acende-se entre nós tal disparate
A morte deste encanto reproduz
O que deveras fora rara luz
E agora sem calor não arrebate
Dos versos entre sonhos e delícias,
Medonhas caricatas, desventuras,
E tudo o que talvez inda procuras
Servindo como forma de sevícias
Expõe o nada ter que ora nos guia,
Matando o que restara da alegria.
MARCOS LOURES
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