Las
olas en tempestuoso mar,
Adentran
por las playas de la existencia,
Osando
imaginar otra cadencia,
Loores
son mentiras, o disfraces.
Retraso
y no más seré el mismo,
Abismos
cultivados, los conozco.
Un
borracho siguiendo por las calles
Envuelto
por las tinieblas más cerradas,
Originando
al fin lo mismo aspecto
De
eso espurio soñador.
Las
desesperaciones se repiten,
Y
mismo así, procuro por luceros.
Me
desprendo de las bases y me quedo
En
silencio mirando mis reflejos.
Las
olas de eso mar que están en mí,
Generan
dolorosos descaminos,
Que
puedan me mostrar lejana isla,
Sin
embargo, imposible puerto.
Iludido,
bebo otro vaso de veneno,
Pero
hasta la muerte me abandona…
MARCOS
LOURES
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