Aonde se fizeram risos, ritos,
Histriônico mundo se moldara
O corte profanado vira escara.
Os medos se transformam; infinitos.

E quando se mostrassem torpes gritos
Aonde a poesia se declara,
Não vejo a solução; pois desampara
A sorte dos ingênuos, tolos mitos.

Assisto aos terremotos e desta era
Apenas não concebo a primavera
Que espera interminável, vagamente.

Enquanto em parricídio segue a vida
Imagem do Senhor sendo vendida,
Igreja se transforma; incoerente...

MARCOS LOURES