Se ao largo da ventura a paz prefiro
E nada conseguindo eu me permito
Além do que talvez fosse infinito
O corte mais profundo em que me firo,

Apenas dos teus olhos vejo o tiro
E nele está o prazer do ser aflito
Que embalde sortilégio seja dito
Às voltas com vazios, inda giro.

Aprendo a cada dia ser assim,
Nefasta poesia que há em mim,
O pão que me sonegas, distribuis,

Embora virulenta criatura,
Na morte ou na esperança que me cura,
Deveras já não vagas nem influis...

MARCOS LOURES