Não quero ter nas mãos troféus e glória
Beijando esta bandeira que me deste,
Aonde se fizera mais agreste
A vida não repete a velha história,

A lua se desfila merencória
Jardim se tornando árido reveste
De abrolhos a beleza enfim. Decore-a

Com todos os desejos e delírios
Esqueça os dissabores e martírios
Produza com devida paciência

A luta se renhida, fortalece,
O amor não se curvou nem obedece
E a dor já não resiste à sorte. Vence-a...


MARCOS LOURES