MIS MUERTOS

MIS MUERTOS

Mis muertos transfundidos en mi alma,

Enseñan con sus fuerzas y sus miedos,

La más compleja forma que ahora trago,

Un mixto de temor y de esperanza

Que se desnuda y brota en todo instante,

La furia y la pacífica palabra

Moldada como teyas, hilos frágiles.

Los muertos que cultivo en omisión,

Negando la misión que imaginara

Pesando fuesen cruces,

Clavando sus dolores en mis manos.

Hermanos y lejanos caminantes

De una misma estrada escarpada,

Legados de otros tantos desencantos

Grabados en las curvas más atroces.

Mis maestros, en sus sacrificios

Me muestran confluyentes caminares

Rutas en desniveles terribles,

Pero, con sus martirios más sangrantes.

Retratan con exacta perfección

Lo cuanto me negué, cobardemente,

Huyendo de las batallas más sencillas,

Osando proseguir allá del cuanto

Podría en mi pequeñez.

Aunque alguna escusa se presienta,

Ninguna es capaz de redimirme.

Traigo esos cadáveres insepultos

Lateando como fuesen los espectros,

Que, omiso, desde siempre he producido.

MARCOS LOURES