Flutuando com o vento
A saudade diz do quando
Outro tempo se formando
Mesmo agora ainda tento
E se nega este alimento
Esperança em leva e bando,
O caminho desaguando
Noutro tanto sem provento,
Risco assim o nosso nome
E se ainda ao longe some
Alegria num tropel,
A seara se avermelha,
A minha alma sem centelha
Não mais crê no fogaréu...
MARCOS LOURES
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