A palavra se solta, vai liberta,
A vida não mais pode controlar.
Tanta coisa passando por passar,
Quem me dera pudesse ser poeta...
Saberia viver forma completa,
Necessito de tanto ter lugar;
Quem fora simplesmente para o mar,
Traçando, normalmente, sua meta...
Quero o gosto das lavras e das minas,
Nas palavras que canto, cristalinas;
Existe tanta pressa de saber.
Os meus versos, embalde sem você,
São cometas; prometo, sem querer,
Laçar essas palavras tão ferinas...
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