O
vento murmurando clama enquanto
Trouxesse qualquer paz a quem se dera,
Perpetuando assim a imensa fera
E dela a cada passo o mesmo espanto.
O peso me envergando, sendo tanto,
A morte noutro tanto degenera
Caminho de quem fora mera espera
E quando tento a sorte; desencanto.
Gerando dentro em mim a mesma sina
Que tanto me atormenta e desatina,
Mas quando ensimesmado nada escuto,
O mundo que pensara mais tranqüilo
Em ânsias tão terríveis eu destilo
E sei o quanto atroz, se faz mais bruto.
MARCOS LOURES
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