Restando o caminhar deste que um dia
Prostrado em ruas vagas se fizera
Apenas o que possa quase fera
Matando a sorte atroz e mais vadia,
Não posso e na verdade não teria
A sorte mais fiel e até sincera,
Moldando o quanto fora e destempera
Na luta mais feroz, na noite fria,
E toda a poesia se perdendo,
A vida não passando de um adendo
Retendo outros cenários dentro da alma,
Ao fim de certo tempo o que inda sinta
Expressa o quanto possa e a luta extinta
Deveras noutro engodo não me acalma...
Loures
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