26890
A morte se percebe, devagar
Uma arte moribunda e mesmo chata,
Qualquer palhaço agora se arrebata
E tenta a poesia violentar.
Escuto a mesma velha ladainha:
É tudo permitido, sim senhor.
Então, meu companheiro, faz favor
E vê se noutra cova já se aninha.
Num beco sem saída, é fim de papo,
Não tendo palacete nem castelo,
Qualquer mancebo torto fica belo,
Palácio sendo feito de sopapo.
E a pobre poesia se escondeu
Morrendo neste imenso e tosco breu.
26891
Morrendo neste imenso e tosco breu
A verve com vergonha veste luto
Sujeito sem juízo ou mesmo astuto,
Vendendo o que deveras já comeu.
Assim num ciclo parco, o mundo segue,
Regando o seu jardim com água suja,
Desenha com “talento” a garatuja
Gravando algum disquinho, voz de jegue.
Cansado de jogar jóia a suíno,
Eu tiro o time inteiro deste campo,
E noutra freguesia então me acampo,
Se for preciso calo e me domino.
Só não vou suportar a convivência
De quem não tem noção e competência.
26892
De quem não tem noção e competência
Porém com uma cara assim de pau,
O verso se fazendo tão banal,
Não merece sequer nem mais clemência.
A porta da esperança está trancada
A chave? Capetão já escondeu
Se até o Belzebu não era ateu
Melhor caminho, amigo, a debandada.
Quem fala desta bosta e ainda goza
Prazer de se dizer um menestrel,
A conta pra ser paga é lá no Céu
Mentira com soberba é perigosa.
Enquanto uma cultura já se enterra
Mediocridade grassa sobre a Terra.
26893
Mediocridade grassa sobre a Terra
Jamais eu poderia imaginar,
Quem tanto se perdeu com o luar
Beber do besteirol que a vida encerra.
Eu sinto pelos bardos, podres seres,
Que antanho imaginaram belos dias,
E agora em funerais, as poesias
Perderam seus encantos e poderes.
Jogada pelos cantos, sem descanso,
O rumo da infeliz, uma sarjeta,
E sei que talvez haja algum comenta,
Porém, eis a verdade: não alcanço.
Pululam tantos vermes, mas diversos,
Espúrias criaturas dizem versos
26894
Espúrias criaturas dizem versos
Qualquer analfabeto sem talento
Soltando alguma merda pelo vento
Tentando poluir os universos.
Mesquinharia pura ou arrogância,
No fundo sem saber o que inda dizem,
Nas ondas e nos grupos já deslizem
Causando pra quem sabe uma forte ânsia.
O vômito bem sei já não demora,
Comida requentada não faz bem,
Se ainda algum tempero ela contém,
Uma alma tão sedenta inda devora
Pior do que uma Bíblica Maria.
Apedrejada; vejo a poesia.
Nenhum comentário:
Postar um comentário